De pocas partidas he aprendido tanto como de la mayoría de mis derrotas

J. R. Capablanca

Llibert Teixidó, el fotógrafo, le pregunta a Alexei Shirov (51):

–¿No tendrá usted un tablero o una pieza de ajedrez? Lo necesitaríamos para tomarle la foto.

–Por lo general, hoy los ajedrecistas estudiamos digitalmente –contesta el Gran Maestro español–. Analizamos partidas en el móvil. Aun así, suelo llevar conmigo un pequeño tablero, nunca se sabe. Si me da tres minutos, subo a la habitación y lo traigo...

Llibert Teixidó asiente.

Tenemos tiempo, pues son las diez de la mañana y la jornada del torneo, el prestigioso Llobregat Open Chess (finalizó ayer), no arranca hasta las cuatro de la tarde, y por eso Alexei Shirov desaparece por un instante y sube a su cuarto, a por el tablero.

Nos quedamos esperándole en el vestíbulo del hotel El Castell, en el corazón de Sant Boi, mientras contemplamos el pesebre que alguien ha montado en el lugar. Occidente ya rezuma Navidad.

Alexei Shirov reaparece tres minutos más tarde, acaso menos. Trae el tablero y las piezas y ahora posa para Llibert Teixidó, posa retador para la cámara.

Luego, conversamos en español.

El suyo, con regusto eslavo, es impecable. Shirov, que nació y vive en Riga (Letonia), es español desde julio de 1996.

–¿Por qué se hizo usted español?

–Llevaba un año viviendo en Tarragona. Yo nunca me he sentido letón. He sido soviético y ahora, español.

–¿Y por qué vino a España?

–Mi primera mujer era argentina y yo quería vivir en Europa. Como ella era hispanoparlante, pensé en España. Me gustaba el idioma, lo estudiaba. Y el nacionalismo letón nunca me ha interesado. Siempre fui un ruso en Letonia.

–¿...?

–Al principio, los rusos queríamos salir de la Unión Soviética, pero luego los nacionalistas letones dieron problemas a los rusos que se querían quedar en Letonia. En Riga, los rusos perdimos la batalla por todos lados, nos quitaron derechos a la educación rusa... Llegué a España y me quedé. Luego vendí la casa de Tarragona por motivos familiares y regresé a Riga, y allí sigo, sufriendo la lucha nacionalista del país.

(Como español, en el año 2000, Alexei Shirov se proclamó subcampeón del mundo tras inclinarse ante Viswanathan Anand; si le pregunto por su ranking actual, me dice: “calculo que estoy en el Top 100 mundial, pero el ranking no me interesa mucho, la verdad”).

Alexei Shirov se pasa la charla jugueteando con la dama negra.

La gira de un lado y del otro, la retuerce, la pone boca abajo, luego la tumba.

–¿El ajedrecista tiene una mente distinta a la del resto de los mortales?

–De mí casi prefiero no hablar. Me considero un hombre cualquiera.

–Un hombre cualquiera no juega al ajedrez como usted lo hace –le observo.

–A mí lo que me gusta es jugar. Ha sido así desde que tenía seis años, cuando me lo enseñaron mi padre Dimitri y mi hermano mayor, Maxim. En aquel tiempo, ser ajedrecista tenía prestigio en Riga. Yo sabía jugar a las damas, pero todas esas piezas se mueven de forma idéntica. El ajedrez es más complejo, completo y profundo.

–¿Y no prefería jugar al fútbol?

–Mi padre tenía libros de ajedrez, yo los devoraba. Como era claramente superior a los niños de mi edad, pasé a jugar con niños dos o tres años mayores que yo. Esos fueron mis amigos de la infancia. Creo que el ajedrez imita a la vida.

–¿Por qué?

–Te enseña a tomar decisiones bajo unas reglas y eso es importante. Para algunos, ¡la vida no tiene reglas! Lo que pasa es que el ajedrez es un juego y, si el rival comete un error, le castigas para ganarle. Y no puedes hacer eso en la vida, no puedes ir por ahí castigando a la gente por un error.

–Lleva 35 años en la élite, ¿no se cansa?

–Me acerco a la jubilación como ajedrecista. Pasados los cincuenta años, es imposible tener el mismo nivel que a los 35. Anand puede seguir jugando, pero no más de tres o cuatro torneos al año. Me pasa igual. Por eso, me inclino por compartir mi experiencia y escribir libros, cosas que no puedo hacer durante los torneos.

Al despedirse, se disculpa. 

Lamenta no haberme ofrecido una entrevista mejor:

–Durante la competición, tienes la mente en otro sitio –me dice.

–No hace falta que se disculpe –contesto.

Su charla ha sido un tesoro ¿no?